四月的天，迟来的春，仍是不肯脱下冬的嫁衣。
清早，推开窗，袭进一抹凉意。眼眸里，映衬的是一坡绿色。坡前，挺立着一棵不知名的树。枝头上挂满了缤纷的白花，一朵比一朵的柔弱，一朵比一朵的娇小，一朵比一朵的鲜妍。它们，在清风里轻轻地摇曳着，细细的低语着，如临别的呼唤，似随时都会洒落满地。
我不禁有些感慨，那树，长在我日日必经的路旁。那花，不知开了多久，，在雨里哭泣，在风里微笑。而我，却险些错过了它最美的时刻。想到近来的时日，一天比一天的冷清。深夜里，我会紧紧的关上窗户，拉下窗帘，不让月儿漏进一点清辉。一个人，蜷缩在被窝里。漆黑中，望不见自己的容颜，只能在回忆里数着一张张明媚的照片。就这样，一个人在黑色的笼罩里，想着，思索着，回忆着。有时甜蜜，有时悲恸，茫茫的度过。待到天明，有时也会忘记打开窗，去看看那样的韶光里，外面究竟发生什么了？而大多记起的时候，也只是打开窗而已，在窗前停驻的时间断不会超过三秒。更别说，去留意窗里走过的人儿，飞过的鸟儿，开满的花儿。或许，一直以来，对我来说，推开窗这样简单而奢侈的举止，只是为了驱除屋里的污浊，换进一抹清新，待到清新变得污浊了，再换进一抹清新，如此循环而已。也或许，一直以来，挡住窗外青草白花的，并不是贴满冰花的窗，也不是山清水秀的帘，而是我的心。我从不肯多停驻几秒，从不肯多看几眼，只是一如既往的把心沉睡在灵魂深处，不看现实，不问未来。可我又怎该，有那样的福分？知晓窗里，有一幅如画的景色守候？
走在小路上，想唱支歌，却不知该唱什么，仿佛唱什么都是不适宜的。这路因人迹罕至，愈加显得清幽怡然。路的两旁，有湿润的土壤，有清晰的草的气息。恍惚中，也有晶莹的露珠和穿梭其中的虫儿。一切的美好，一切的故事，都在窸窸窣窣的细碎的歌里进行着，自然的天籁，总是时间最美可你却最难懂的声音。我仍是轻步的踱着，我从不怀疑它们绽放的意义，也从不询问它们绽放的结果。我知道，有一种生命，只是在阳光下，微笑的绽放了，再默默的凋去，这对它们而言，这就足够了。或许，属于它们的美丽季节，倘若有人看上一眼，再轻叹一声“真美”，这便是对它们最好的慰藉。抬头，眼里开满白花，停下。
第一次，这样长久的静默的站在这树的面前，仔细的端详着树的脉络。虽然，从我的窗里，远远的便可望见它挺拔的身躯，望见它一簇簇相依相偎的白花。可我，固执的以为，有了距离，便有太多的东西，变得朦胧，不那么真实。而且，有些感觉，一定要面对面的，才会真切的知道。
不知什么时候，飞来一群早起的蝴蝶，不顾我凝聚的目光，只在花里嬉戏，只在叶下藏匿。这花不香，那么，是什么诱惑了这群远来的客人？我忽的急切的想知道，皎洁的月光下，有蝶，有花，有人，该是怎样一幅温馨的画卷？真的这样，那么，李白会不会不再只吟诵月？杜甫会不会不再只专注捣衣声？张继会不会不再孤享钟声？朱自清会不会舍弃他的荷塘？
一阵风过，蝶飞去，花落满地。
我想到席慕容，想到那位从没在大草原生活过一天，诗里梦里却一直惦记着故乡草原的女子。她一生都没能看上故乡的草原一眼。可她的灵魂，却是一直栖息在那里的。不然，她又怎会知道？故乡的歌，是一支清远的笛？总在有月亮的晚上响起。她又怎会知道，故乡的面貌，是一种模糊的惆怅？仿佛，雾里的，挥手别离。或许，对一个远离故土的人来说，在漂泊的路上，走了多久走了多远都不重要，走到哪了也不重要，重要的是她的心仍在她挚爱的土地里翻腾着，她的灵魂仍在她挂念的土地上奔腾着。她错误的以为，自己在佛前求了五百年，求佛让她与她的故乡结一段尘缘，这心愿便会了却。可佛，只是把她变作一棵树，长在故乡必经的路旁。阳光下，慎重地开满了花，朵朵都是她前世的期盼。可她终于，也没能在最美的时刻，遇见她的故乡。只因，生生世世，她们都不曾遇见。她在诗中说“而当你终于无视的走过，那洒落满地的，朋友啊！那不是花瓣，是我凋零的心”。可仍是这样，她等待的热情，从不曾减退。或许，她只是想用生命，成全一场守望。纵使无果，也无怨无悔。
又一阵风过，又一阵花语。
我知道，每天，都会有许多难以记忆的别离，对这树来说，白花绿叶都是它需要的。只是，如今的光景，有的仍挂在枝头摇曳，有的却早已埋进土壤。它们，在光影的斑驳中美丽着，在湿润的黑暗里等待着。唯一相同的，只是它们知道，它们来自哪？它们将去到什么地方？这宿命的美好是这样缓缓而来的。
几声鸟鸣，将我从思索的繁绪里唤醒。
眼前，仍是开满白花的树，只是地上，也铺满白花。花，似乎是永远落不尽的，就像泪一样。
许多年过去了，每一年，我都会见着这树开满白花。每一次，见到漫天花雨的时候，我总会想起《樱花泪》。只因，那时候，我才清晰的知道，我的生命里，还有一棵不老的树，一棵开花的树。
